''Cuanto peor te trate, más le querrás.Cuanto más te ignore, más le necesitarás.Cuanto menos te quiera, más le querrás tú.Cuanto más daño te haga, más te gustará''.

Al fin y al cabo, el amor no es más que un juego

en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño.

En el amor existen dos tipos de personas:

aquellas que buscan y encuentran

y esas que se pasan la vida esperando ser encontradas

sin ni siquiera encontrarse a sí mismas.

Y entre esas estoy yo: una a la que le gustas tal y como la hieres.

''Siento la vida como una triste canción''.

-''Sólo tienes

una belleza moral

que ofrecer''-.

''La gente no muere de suicidio, muere de tristeza''.

''La noche es demasiado fría
como para que los ángeles vuelen''.

Supongo que lo que hace falta para enamorarse de una persona es lo mismo que hace falta para desenamorarse de la misma. Un tiempo en el que conocerse, lo cual te hace amar y odiar; y un espacio en el que desarrollar la escena, ya sea para actuar o para olvidar.

Te juré que seguiría tus pasos por ser más firmes que los míos.
Pensé que de esta manera siempre iríamos juntos a cualquier parte. Siempre seguiríamos el mismo camino, con el mismo objetivo, a la misma velocidad...
Me quité mis zapatos llenos de prejuicios y de pasado; aquellos que me habían acompañado años al caminar por frías calles dando tumbos sin un rumbo fijo. Aquello que me habían hecho tropezar demasiadas veces y que tenían las suelas llenas de porquería que me hacían arrastrar los pies por el mundo para poder verte sin las alturas de los problemas que nos plantea la vida.
Me puse tus zapatos que, aunque me estaban grandes y a veces me hacían heridas, me permitirían bailar contigo no una noche ni una mera canción: sino bailar contigo el baile de nuestra vida al son de nuestra propia melodía.
Pero me quitaste los zapatos porque los necesitabas tú para andar por otro lugar y además no quisiste verme bailar. Decías que las cosas así te daban vergüenza, que algún día debería madurar. Que el vitalismo es una lacra y yo una especie de desquiciada que se muere por balancearse al son de la vida.

Aún así, te sigo esperando en nuestro estudio. Aquél estudio que era nuestro refugio. Aquél que aunque viejo y abandonado, constituía un mundo en el que se me permitía perfeccionar cada paso de mi vida montada en tus zapatos.

Supongo que estoy condenada al fracaso, al olvido, al rechazo, al desamor, a la tristeza, a la angustia, a la soledad, a la insuficiencia, al malditismo; y lo peor es que yo misma he firmado esa sentencia.

Soy acusada, juez, culpable, testigo, parte, abogada y defensa de mis propios juicios y desquicies.

Tengo una condenada que se basa en querer siempre al otro más que a mi misma; a ver el tiempo pasar sin ti, a caminar sin encontrarnos al final del túnel, a esperar una llamada en la que oiga tu voz diciendo no lo que quiero, ni lo que necesito, sino lo que merezco oír; a acostumbrarme a la impaciencia de que tú llegues siempre tarde y yo siempre esté esperándote; a causar furor y más tarde indiferencia....

Pero me he cansado. He empezado a asumir que nunca llegarás, ni vendrás, ni volverás. Que estoy condenada a querer a una persona que no existe y aún sabiéndolo, sigo haciéndolo.

Creo que es demasiado romántico eso de morir por amor, pero no sé por qué,

no tengo otra razón de existir que una muerte cuyo móvil sea pasional.